Калі б нарадзіўся я мастаком,
я маляваў бы рукі:
тыя, што ўзводзяць светлы дом,
і тыя, што водзяць па струнах смычком,
каб выкрасаць вабныя гукі;
і тыя, што засяваюць палі,
і тыя, што крышаць каменне,
і тыя, што ў космас вядуць караблі,
і тыя, што шыюць адзенне,
і тыя, што сцяг у атаку нясуць,
і тыя, што пішуць раманы,
і тыя, што ў мірным агні пякуць
надзённы хлеб наш духмяны.
Намаляваў бы мільярды я рук —
белых, жоўтых і чорных.
Намаляваў бы мільярды я рук —
грубых і пяшчотных.
І даў бы рукам тым агністы сцяг —
светлы заўтрашні дзень наш:
— Трымайце, як маці трымае дзіця —
беражна і надзейна.