беларуская электронная бібліятэка
заснаваная ў 1996
Аб краскі паабіваўся мой плашч,
Аб вецер сцёрліся шчокі,
Сонцам запарушыліся вочы,
Чаравікі і тыя збіліся аб дарогі...
Такой бяды!
Я нават босы — няхай збіваюцца
Усё роўна
Настойліва буду ісці
Да свае Меккі —
Да свае мэты...
© Беларуская Палічка // пры выкарыстаньні матэрыялаў спасылка на Беларускую Палічку абавязковая