Во дни разлуки,
В горький час вечерний
Загадочно звучат виолончели,
Басистые настроив голоса
На темные еловые леса.
Внимаем мы скрипичному участью, -
В нем Беларусь -
Дыханьем тишины.
Сестра моя, девчушка,
Ты в несчастье?
Что напророчили тебе
Твои же сны?
«Как померла маменька,
Оженился папенька
И послал сиротинку
В сыр-бор по малинку.
Уже солнце заходит,
Сирота не приходит...»
За горло сжал
Трепещущую скрипку
Печальный и растроганный скрипач -
Послышались ему
Ребячьи всхлипы...
Стонал в ней лес
И плыл сиротский плач.
Скажите,
Из какого чуда создана
Чайковского
Печальная мелодия?
Не из молитв ли материнских
Соткана,
Коль души их
Услышал и сегодня я?
Когда она
Пленила композитора?
И чем ты вдохновил его, мой край?
Не тем, что пел,
А тем, что в песне выстрадал,
Не пряча слез...
Играй, скрипач, играй!