Что нас ждет на последней версте?
Синий мох, и полынь среди трав почернелых,
Покореженный дуб в обрамленье ветвей...
Безнадежные люди,
Что ходят несмело...
Проржавевшие старые корабли.
И челны - в них издревле
Из бед выплывали
Люди горькой судьбы,
Если в вечность усопших гребли, -
Их, как вскоре и нас,
В бездну черную волны смывали.
Там, в начале пути,
Столько светлых идей!
А теперь и во сне
До прошедшего не докричаться.
Ни любви, ни надежды,
Ни жизни самой, ни людей...
Только Бог вдруг шепнет:
«Спите мирно, страдальцы...»