Всё шире, всё сильней моей печали крылья,
Зато надежды взмах слабее с каждым днём.
И жизнь мои мечты отяжеляет былью,
В них прошлое живёт, и мысли все о нём.
В грозу я сам себе служу громоотводом,
Лишь молнии сверкнут, гроза с небесных круч.
И оперенье лет чернеет с каждым годом,
И на пути моём всё больше чёрных туч.
Теперь за взмахом взмах я делаю устало.
И трудно потому лететь на вираже,
Что воздуху всё меньше, что воздуху всё мало,
И крыльям опереться нé на что уже.