Я утром, словно
в ступоре вставал,
Полдня ходил,
не мог расшевелиться.
А к вечеру —
стихов девятый вал
Вздымал меня,
захлестывал страницы.
Полночи длился
праздник чувств и слов
Берущихся неведомо откуда.
А новым утром —
новый ступор вновь,
Томительное ожиданье чуда.
И это издевательство
Во мне
Живет и продолжается ритмично.
Спасенья нету
и в коротком сне
Непредсказуемо живу
И хаотично.
Наперекос всё как-то,
Набекрень.
Где мудрость жизни
и ошибок опыт?
Как будто я живу
последний день,
И кто-то второпясь
меня торопит.
И мозг, и сердце
мне сигналят «SOS!»,
Ища в моем сочувствии спасенье.
И всё ж
Я продолжаю на износ
Искать успокоенье в напряженьи.
Грядущим дням,
когда приходит срок,
Всегда все зерна
отдают колосья.
Мой близок срок —
неужто хочет Бог,
Чтоб ничего с собою не унес я?