Из толп безликих лет,
из дней притворных гущи,
Где бал для самоизбранных икон,
Нестройный хор звучит,
торжественно-гнетущий —
О как далек от строф высоких он.
О как мечтал когда-то
и я быть в этом хоре.
Пускай не запевать —
я петь со всеми б мог.
И вот мечта сбылась,
но сердце на запоре,
Нет, не моё,
а хора — видит Бог.
Пускай взмывают ввысь,
кто создан для полётов,
Не создан кто —
Таким ползти удел.
И стоит ли грустить,
что средь фальшивых нотов,
Ни ноты, ни полноты я не спел.