Чего скрывать —
Пишу я для того,
Чтоб прочитали,
Лучше б без упрека,
Чтобы звучанье слова моего
Не утихало,
Не имело срока.
Но мне не быть
В чести и на слуху,
Не читан я,
А, может, неудобен.
Да и пишу, пожалуй, чепуху,
Получше бы хотел,
Но не способен.
Поэма ли моя,
Рассказ ли, стих,
После изданья
Ищут угол пятый.
Не только я —
Чужой среди своих,
Бит не один я
Завистью проклятой.
Возможно,
Я и вовсе не поэт,
Скорее и точнее,
Я — мечтатель.
Авось и у меня
Чрез много лет,
Читатель будет свой
И почитатель.
Дорога коль гладка,
А жизнь легка —
Безоблачно порхать,
Не много чести.
Бьют по руке,
Но тянется рука
Опять к перу —
Мысль не стоит на месте.
Чего скрывать —
Пишу я для того,
Чтоб прочитали,
Лучше б с интересом,
Чтоб чья-то жизнь
От слова моего
Светлела —
Не казалась темным лесом.