Да, я пишу без напряженья,
Душа строчит, не голова.
В слова прессуются мгновенья,
Рождают буйство строф слова.
В стихотворения, в поэмы,
Стремятся строфы — мне верны.
Вот так, в теченье жизни все мы
Неистово вовлечены.
И каждый лучшим быть стремится,
Чем есть — и это не секрет.
Мы вкладываем дни-страницы
В тома своих прошедших лет.
Но жизнь, она и цензор строгий,
Её ничем не проведёшь,
Она и вычеркнет в итоге
Из нами созданного, ложь.
Мы варимся рудою в домне,
Но нам до стали далеко.
И если пишется легко мне,
Живется — ох как не легко!