Если, Боже, прочтешь эти строки —
Прости!
В них виновен лишь я,
не ищи виноватых:
Перепутали волосы,
где им расти,
Оттого столько лысых
и тьма бородатых.
Уж не бал ли справляет
меж нами чума
И безвкусицу делает
модой бесстыже?
Говорят, что лысеют
мужи от ума,
Отчего же тогда
волосеют пониже?
Спрятан в каждом из нас
свой кураж, свой изъян,
Быть собою — престижно,
кому-то — зазорно.
Дарвин, кажется, прав,
все мы от обезьян,
Ну а если не все,
то мужчины — бесспорно.