Душа не Андромеда,
но туманна,
Кроваво-красный
вкруг нее туман.
Она — незаживающая рана,
А разве где-то
души есть без ран?
И все же я, как прежде,
в жизнь влюбленный,
Хоть жизнь порой
в меня не влюблена.
Душа не только исторгает стоны,
Она и чувств
возвышенных полна.
Пожалуй,
Это выглядело б странно —
Всё дни и дни,
но есть и ночи ведь.
Как невозможно
плакать постоянно,
Так и все время
невозможно петь.