На кладбище меня
ведет святая память,
Здесь у родных могил,
с ней часто мы стоим.
И представляю я,
и не могу представить
Здесь каменной плиты
с надгробием моим.
Вот мама и отец
покоятся здесь с Богом,
А рядом...
Рядом я избрал себе приют.
Здесь рядом с ними лечь
своим считаю долгом,
Хоть знаю, что они
совсем меня не ждут.
— Живи, сынок, живи! —
сказала умирая,
Мне мама, как завет
родительской души.
А позже и отец,
наказ сей повторяя,
Напутствовал:
— Сынок, за нами не спеши...
Дорога вдоль могил
мне с юности знакома,
Хоть лёг на грудь ее
бесчувственный асфальт.
Я сотни, сотни раз
ходил по ней из дома,
С девчатами, с друзьями —
на танцы и назад.
Их многих нет уже,
ровесников задорных,
С кем распевали песни
безоблачно, светло.
Теперь же, вместо них,
скопленье мыслей черных,
И молодость, и жизнь,
всё в прошлое ушло.
Рожденным после нас
жить нынче интересней,
Я — прошлое уже,
я тихо ухожу.
Другая молодежь
пускай пройдет здесь с песней,
Не думая о том,
что здесь и я лежу.