Дым от костра в лесу,
На отдыхе приятен,
Он очень многим
С детских лет знаком.
Берясь за головню,
Мы не боимся пятен,
Счастливые, пропахшие дымком.
Но видя дым другой,
Мы прекращаем споры,
Стоим, застыв
У самых важных дел.
Дым страшный, дым который
Питает крематорий,
Исторгнутый из человечьих тел.
Он в небе голубом висит,
Как росчерк смерти,
Как неизбежный дел земных итог.
Неужто метку шлёт
Нам в голубом конверте,
Нам всем,
Пока ещё живущим, Бог?
Я метку получил,
Лишь ниже сдвинул брови,
Стою, от скорбных дум неизлечим.
Из этой же трубы,
Родные мне по крови,
Летели в вечность,
Превращаясь в дым.
Летели в вечность —
Неба свод просторен,
Но ведь у них и души не малы.
Несовместимо как —
Дым беспросветно-чёрен,
А души их безгрешны и светлы.
Я метку получил,
Но возвращаю Богу,
Смахнув суровость с хмурого чела.
Отправлюсь я в свой час,
В последнюю дорогу,
В ту землю, что меня и родила.