Пыль на книгах — их удушье,
Знать, не читаны они.
Утопает в равнодушье
Наше время, наши дни.
Без поэзии, без песен,
Мир давно б завял, поник.
Пусть рассвет сметает плесень,
Залежавшуюся с книг.
Пусть не все, пусть единицы,
Сбросив серой жизни срам,
Развернут томов страницы —
Там душа, спасенье, Храм.
Ничего, что дерзких мало,
Взявших в руки солнца нимб.
Для всего важнó начало,
Продолжение за ним.
Зачерпните чистой дланью
Хоть глоток из родника.
Повернется новой гранью
К вам судьба, наверняка.