Пусть порой я слёзы ли́л в сто карат,
В горле чувствуя отчаянья ком,
Я носил в себе рассвет, не закат,
Сказку жизни предвкушая тайком.
Каждый в юности был максималист,
В каждом скрыт был богатырь-удалец.
И являлся Сивка-Бурка на свист,
И разил преграды меч-кладенец.
Без фантазий этих — в жизнь ни ногой,
В них я верил, да и верю всерьёз.
И, наверное, мир был бы другой,
Если б мы в него входили без грёз.
Я и нынче слышу юности зов,
Не утих в душе со временем он.
Я вскочить на Сивку-Бурку готов,
И извлечь меч-кладенец из ножон.