Примириться не могу
Сам с собой на этой бели.
Я, как клякса, на снегу,
Накрахмаленном метелью.
Я себя сгоняю: — Кыш!
С этой чистоты невинной.
Даже тетерев-черныш
На березе дремлет чинно.
Даже он взлетел наверх —
Мол я снег топтать не буду.
Что ж, на то и человек,
Чтобы наследить повсюду.