Когда бы всех поэтов чтили,
Как жаждут оные того,
Горели б мы, как жир на гриле,
В огне тщеславья своего.
Кто пишет — гений сто процентов!
И стал бы тесен шумный мир
От монументов, монументов,
Шаг — знаменитость, два — кумир.
Другим бы жить несносно стало
Мы, мы — всё в бронзе, во плоти.
Сегодня и от пьедесталов
Не протолкнуться, не пройти.
При жизни на слуху быть лестно,
Зачем гадать, жизнь — не лото.
Уж лучше умереть безвестным,
А там рассудят — кто был кто?