Поэты! Всé наши амбиции,
Словно в удавке, в буднях масс.
Мы — на костре, а инквизиция —
Вселенская ненужность нас.
Костёр, сжигающий нас, холоден
От мёртвых душ со всех сторон.
Мир, не поэзией он голоден,
Пресыщен бездуховным он.
Ненужность нас — страшней попрания,
Начало страшного конца.
На пике душ похолодания,
Что нас спасёт от вымирания?
Лишь наши пылкие сердца!
Не будут лишними для ясности
Слова, реальные, как быль:
Поэты! Нынче жизнь в опасности!
Стряхнём же с рукописей пыль!
Важна ведь не любовь народная,
Другая здесь всему цена —
То, что среда безкислородная,
Увы, для жизни не годна.