Как рыба икру, раны сердца мечу я,
Когда обожжет его пламень иль лёд.
И запахом терпким, как конская сбруя,
Мне милая сельщина в душу пахнёт.
Жизнь в сытости ль, в бедности —
жизнь, не подранок,
С одеждою худо, худые харчи,
На печке натопленной запах портянок
И, в пику зиме, кирпичи горячи.
Но лучше печи согревала нас мудро
Надежда, негаснущий свет во груди.
И было предчувствием каждое утро,
Что лучшее утро нас ждет впереди.
Все запахи эти, все звуки оттуда,
Где всё натурально и всё по-людски́.
Да разве же жизнь — та ли, эта, не чудо!
Да разве душой мы от ней далеки!
Бывает, что запах ли, слово ль невинно
В мирской суете промелькнет, как в кино,
И вдруг пред глазами возникнет картина
Из жизни, увы, подзабытой давно.
Вся эта мозаика чувств и событий
Ответственно ставит всю жизнь во главу,
Чтоб, не утопая душой в нашем быте,
Мы были до судного дня на плаву.