Говорил со мной он
Страстно, пылко,
Дружелюбно,
Хоть и невпопад.
Распрощались мы —
И я затылком
Ощутил
Его недобрый взгляд.
Что же сделал
Я ему такого?
Чем ему я насолил?
Когда?
Да и не одна
У нас дорога,
Вдаль нас манит
Не одна звезда.
Вот в чем дело!
Понял я отчасти —
Он о книге
Говорил своей,
Я ж прочесть ее
Имел несчастье,
И пред ним
Не восхищался ей.
Более того —
Себя виню я,
Если в правде
Кроется вина,
Я ему,
Подробности минуя,
Коротко сказал о ней:
— Скучна!
Тот, кто пишет
И других читает,
Не падет
От правды наповал...
Нам — и мне, конечно,
Не хватает
Дружеских и честных
«Непохвал».