Хоть листья осенью нарядны
И разноцветьем налиты,
В них есть печаль и безотрадность,
И безнадежные мечты.
Нет нынче повода к веселью,
Ведь неизбежно суждено
Стать мертвой для зимы постелью —
И тлен.
Другого не дано.
Они у грустных дней во власти,
Какой из разноцветья прок?
А вот весной,
Хмельной от счастья.
К ним устремлялся жизни сок.
Дарил надежную упругость,
чтобы противиться ветрам...
Как мы похожи друг на друга —
Весна и юность снятся нам.
Леса ли, мы —
Под перстом Божьим,
Стареем, неизбежность чтя.
Мы каждый, жизнь свою итожим,
О прошлом дорогом грустя.