Среди этой суетливой гущи,
Что бытует, свой уклад храня,
Вижу с грустью тихой, всем присущей,
Каждый день, бегущий от меня.
Каждый день надеждами пропитан
И бесплодным угасаньем их.
Каждый день, не налегке бежит он,
А уносит скудной жизни миг.
Дни, меня покинув, канут в вечность,
И они несчастнее людей.
Времени слепая быстротечность
Не жалеет ни меня, ни дней.
Кланяться прощально жизни — больно,
Неизвестность, как к спине кинжал.
Спать ложась, подумаешь невольно —
День уж не последний ли сбежал?