Чего греха таить — поэты не нужны.
И это — боль, больнее нет которой.
Мы, нынешние, поздно рождены —
Свидетели своей кончины скорой,
Нас не стихом помянут, а просфорой.
Так воздадим же почестями той,
Которая звала людей из мрака —
Возвышенной поэзии святой,
Чтоб чёрствый мир, услышав нас, заплакал.
Чтоб вышел, наконец, из тупика,
Увидя то, что только сердцем зримо:
Поэзия, как воздух — на века,
Поэзия, как жизнь — необходима.
Но все эти мечты обречены,
Мечтателей, романтиков — век дóжит.
Увы, поэты нынче не нужны,
И всё же не писать поэт не может.