Порою видим мы не дальше носа,
Как будто нам мешает жизни клеть.
Во сне увидел на краю утеса
Себя — о как же хочется взлететь!
Бескрылье наше — груз для сердца тяжкий,
Но я стою вверху, восторг в груди.
А подо мной какие-то букашки,
А может люди, разберись поди.
Что ж я застыл? Я должен, должен, должен
Над всею этой серостью взлететь.
Ведь даже меч, освободясь от ножен,
Сверкнув, докажет, что он сталь, не медь.
И я, расправив руки, оттолкнулся,
Уподобясь свободному орлу.
Но, лишь взлетев, я с грохотом проснулся,
Расставив руки, лёжа на полу.
Мне на полу подумалось, не кстати,
И вы сейчас подумали о том:
Рожденный ползать, падает с кровати,
Как только возомнит себя орлом.