Иметь надо полных семь пядей во лбу,
Чтоб в жизни прослыть мало-мальским поэтом.
Иначе — не суйся, иначе — табу,
Другим занимайся, но только не этим.
Читаешь хоть много, в строках — ничего,
И чувствуешь чем поэтишко сей дышит,
Что дар поэтический ниже его,
С натягой на пядю лишь тянет, не выше.
Во все времена, очень мало, увы,
Поэтов высокой, отточенной пробы.
Но я знаю это и знаете вы,
Что много в поэзии есть узколобых.
Ну хоть бы один, хоть когда, ну хоть раз,
Линейку взял в руки, поверил в приметы.
Так нет, каждый меряет лоб свой на глаз
И, пядей прибавивши, лезет в поэты.
Возможно, мои вы прочтете стихи,
Не будьте же слишком строги́, Бога ради.
Я — классный поэт, а вот вирши плохи́
И всё от того, что мой лоб на полпяди.