Накалом матовым горя,
Зрит месяц пряником печатным...
«Зачем ты расточаешь зря
Свой свет расплывчато-невнятный?
Не нужен мне твой бледный лик,
Ты как светило, мало значишь...»
Мне кто-то крикнул: — Эй, старик!
Ты что на месяц бочку катишь!
Его волшебный, дивный свет,
Для двух сердец всего дороже.
Тебе, наверное, сто лет,
И юность ты забыл, похоже...
Я покраснел, и стыдно мне,
Я вспомнил миг неповторимый,
Когда весною при луне,
Сказал «люблю» своей любимой.
Звучал в душе любви мотив
И свет волшебный с неба лился...
«О месяц! Как же ты красив!» —
Я прошептал.
Я повинился.