Писал, как жил я, до сих пор
И вдруг внезапно осенило:
Поэзия — мой приговор
И в этом скрыта моя сила.
И нет уже назад пути,
Ни колебаний, ни привала.
Чтоб в мире слов себя найти,
Иным и целой жизни мало.
Уж что, а с этим я знаком,
Я — в поиске, в дороге, в муках.
Лавровым будет мне венком
Мой приговор, его порука.
Поэзия идти должна
Не звонким шагом по паркету,
А там, где зреет тишина,
Звенящая на всю планету.
Из этой тишины растут
Бесценные, как плод утробный,
Ростки возвышенных минут,
Что на столетия подобны.
__________
Мой приговор — мне в назиданье,
Он тяжкий крест, а не парадность...
Поэзия как оправданье?
Нет! Не хочу! Её в нём слабость.