Увы, я знаю, не случится чудо,
Но всё мечтаю — встретиться бы с ним.
Надеюсь книги не надгробьем будут,
А долгим продолжением моим.
Иначе, для чего я жил и мыслил,
Неужто, чтоб исчезнуть без следа?
Неужто для того, чтоб Бог зачислил
Меня в архив напрасного труда.
И в этом смысл бессмыслия иль смысла,
Проблема эта выше всех проблем.
Она мечом домокловым повисла
Над всем, чем жил я и исчезну с чем.