Вон, лист осенний, в тихую погоду,
Приобретя пурпурно-желтый вид,
Противясь притяженью, осени в угоду,
Замысловато над землей кружит.
Он знает, что пока еще в полёте,
Мгновения его не сочтены.
И этим он продлить паденье хочет,
Храня воспоминаний дивных сны,
Не забывая теплых дней весенних,
Вдохнувших в крону древ волшебный сок.
Теперь же он, кружа из сил последних,
Беспомощен и очень одинок.
Он — в солнечных лучах, он — в позолоте,
Круженье это — как прощальный приз.
Он отмер, но не умер — он в полете,
Полёт, пусть даже вниз — движенье, жизнь.
И вот земля... Он не плашмя, а краем
Её коснулся, задрожал и лёг...
Вот так и мы, противясь, умираем,
Стараясь отодвинуть свой итог.