О наша вера в лучшее слепая,
Себя возносим ею мы и мучим.
И с этим, просыпаясь, засыпая,
Всё думаем и думаем о лучшем.
Должно оно прийти, а как иначе?
А с чем же засыпать и просыпаться?
А с чем же ежедневно жить, тем паче?
Узнать бы это, ну, хотя бы вкратце.
Ничем наивность нашу не измерить,
Она необозрима, между прочим.
Когда возможность есть во что-то верить,
Мы в лучшее наивно верить хочем.
Жизнь сваливает дни и годы в кучу,
И к лучшему проход всё уже, уже.
И вдруг, проснувшись, ощущаем жгуче —
Не лучше будет с каждым днём, а хуже.