Все уходим мы в тень,
где не встретишь счастливых
Ни улыбок, ни лиц,
возраст суд свой вершит.
Я одет в саркофаг
болей неисчислимых,
Он — карающий меч,
он — давлеющий щит.
Что кого-то корить!
Сам себе я не нужен.
Я — как тот дореформный
казначейский билет,
Мир, в котором живу,
до обидного сужен,
Мир мой под колпаком
остывающих лет.
Саркофаг иль колпак...
Что они! Я — в работе,
Я пишу,
Своему заточению рад.
Коль уж стены крепки,
неподвластные плоти,
Но для мыслей и слов
не бывает преград.