Готовься, отставной полковник,
Ты обветшал, ты сед и стар.
И смерть бескровная, твой кровник,
Готовит в спину свой удар.
Старуха гладит против шерсти
Таких, как ты — прими её.
Не раз смотрел в лицо ты смерти,
Теперь она глядит в твоё.
Она посмотрит — и ни звука,
Безмолвья мир, хоть круть, хоть верть.
Ведь жизнь, браток, такая штука,
Что спотыкается о смерть.