Такая скука, что нет мочи,
Гибею, как росток в тени.
Подряд — чернее сажи ночи,
И малорадостные дни.
Ни электрического света,
Ни радио, ни новостей.
Гнетет «разнообразье» это,
И мне хандрится все частей.
И мысли, словно в речке криги1,
Их не унять, не перечесть.
Одно спасенье — книги, книги,
В которых свет и радость есть.
1958 г.
1 Криги ― льдины.