Как будто сам себя
беру я на испуг:
— Ты много не успел!
Ты сделал слишком мало!
Но Муза, ангел мой,
спасительный мой круг,
Расслабиться и плыть
по ветру не давала.
И если я ослаб,
не по моей вине,
И если я вздремну,
она настырно будит.
И плетью пригрозит,
сулит и пряник мне:
— Присядешь отдохнуть,
привал последним будет.
И вновь перо в руке,
и льнет к бумаге ночь,
И заполняют аркуш
образные строки.
И вновь я в мире грез,
и снова отдых прочь,
И предо мною мир
неведомый, далекий.
Спасительный мой круг
со мною на плаву,
Пока перо в руке,
мир возрастом не сужен,
Пока во мне слова
роятся — я живу,
Мне нужен этот мир,
пока ему я нужен.
Но я устал...
Устал...
Боюсь покой навлечь.
Я всё еще иду,
увы, не семимильно.
Спасительный мой круг
дает тихонько течь,
И пряник — ни к чему,
боюсь, и плеть бессильна.