Мы рыщем все, простите,
как ищейки,
Жизнь вынуждает,
множество проблем.
А он присел
согбенно на скамейке,
Неинтересный,
Суетным нам всем.
Старик чему-то
отрешенно внемлет,
Горя сокрытым
внутренним огнем.
И видно, что не он,
а мудрость дремлет,
Годами
Поселявшаяся в нем.
И чувствуется —
духом он не сломлен,
Хоть на челе
судьбы глубокий след.
И мир, что в нем —
насыщенно-огромен,
И сам старик —
хранитель буйных лет.
Он — как осенний лист
на ветке голой,
Вот-вот сорвется,
чтоб под ноги лечь.
Он дней веселых
отзвук невеселый,
Как после битвы
выщербленный меч.
Он придремнул
под солнышком осенним,
Пройдя сквозь шквал
событий на веку...
Мы старость чью-то
с уваженьем ценим,
Но с большим
относились бы почтеньем,
Когда б взглянули
в душу старику.