Я рос в стране серпа и молота,
А не в чужой мне загранице,
Где небо готикой исколото,
Где виски, бюргеры и пиццы.
Где города подобны улею,
Что ни душа, то клином свет,
Где сало не едят с цибулею,1
Затирки и в помине нет.
Где в мозг вживляют электронику,
Но память всё ж их коротка,
Где не танцуют под гармонику
Ни полечку, ни гопака.
Где солнца нет, лишь тень Америки —
Диктат и окрики грубы́,
Где бьются с долларами еврики,
А у людей трещат чубы...
Патриотизм — дороже золота,
У нас, он свой, другой — у них.
Я рос в стране серпа и молота,
Отсюда и такой вот стих.
1 Цибуля — лук.