То время ускользнуло от меня,
Писать когда бы о любви, о страсти,
Возникшей из взаимного огня,
И о её неукротимой власти.
Я не писал по молодости лет,
Знать своего ещё не встретил часа.
Я просто был влюблён, но не поэт,
Хоть зрел в душе грешок — поймать Пегаса.
Увы, я не писал в расцвете сил,
Когда любовь сжигает, бурно, страстно.
Пронёсся шторм, я время упустил,
Но ведь любовь и в тишине прекрасна.
Любовь со мной! И я бы мог вполне
Ещё воспеть, вознесть её стихами.
И всё же нынче неудобно мне
Размахивать, без драки, кулаками.