Творил, не бил баклуши,
Впопад жил, невпопад.
Услышать буду рад:
Кто сортирует души,
Куда их — в рай иль ад?
Такие есть неужто,
Кто страстно метит в рай?
Им — вынь его, подай.
Мне чувство это чуждо,
Мне рай — мой отчий край.
И если б в рай, утешный
Вручили мне билет,
Я возразил бы: — Нет!
Когда и где безгрешный
Был хоть один поэт?