Вино, что пили мы
не так давно,
С издевкой называли все —
Чернило.
Из ягод и плодов превращено
В «низов» напиток —
и оно пьянило.
Кроме всего —
присутствовал в нём сок,
Какая бы ни есть,
А натуральность.
Позволить каждый
эту «роскошь» мог,
Хотя и жил с трудом
Материально.
Но новым клином
выбит старый клин,
Под натиском
коммерческого вала.
Плодово-ягодных
Не стало вин,
Чернила знаменитого
Не стало.
Сегодня вина —
о цене молчу —
О них не ходят даже
Анекдоты.
Бутылку выпьешь —
и беги к врачу,
А если нет —
не избежать блевоты.
И бьет нам
низкопробностью под дых
Национальный
«Для низов» напиток.
Неужто ви́на
для людей живых?
Красители химические в них,
И ароматизаторов
Избыток.
Лишенное достоинства вино,
Но носит
Белорусские названья.
С коммерцией оно обручено,
А качество —
достойно порицанья.