Век творческих исканий —
Век короткий,
Еще короче за работой он.
Претили мне всегда
Тусовки, сходки,
Я был совсем не ими
Поглощен.
Меня не отпускало
Что-то свыше,
Иначе, как такое объяснить,
Что днем, нередко ночью —
Пишешь, пишешь,
Боишься потерять
Мышленья нить.
И это сочетанье —
Я и кто-то,
Неведомый соавтор
Строф и строк,
Он дарит мыслям
Крылья для полета,
Он —
В сердце негасимый огонек.
Но как бы ни писалось,
Ни творилось,
Но сколько б не успел,
Не преуспел,
Закончится когда-то
Божья милость,
Всему конец бывает
И предел.
Возможно, этот том
Последний будет,
Пусть будет незамечен —
Не беда.
Нас время неподкупное
Рассудит
И всем воздаст бесстрастно,
Господа.
Людская зависть,
Словно сажей, мажет
Моих томов страницы,
Как мечту.
Но тот, кто их прочтет,
Тихонько скажет:
Как он наивен был,
А мы его — ату!