Писать стихи я поздно стал, тогда,
Когда другие притупили перья,
Когда у них из строк текла вода...
Мне Муза, как жена, хоть стар теперь я.
Она — со мною ночи напролёт,
Похоже, что и ей со мною сладко.
Я потерял её визитам счет,
Я отдаюсь ей весь и без остатка.
И нет греха, что с нею мы близки,
Взаимно друг за друга мы стеной.
Внебрачной нету ни одной строки
В моих произведеньях.
Ни одной!